gakken

De wekkerradio heeft in neonrood becijferd dat het 9u56 is. Het is zondag en wankel kantelt ze uit bed. De ganzen van de buren schreeuwen dat de dag al lang begonnen is. Gakken heet dat eigenlijk, denkt ze. De ochtendlucht die door het raam naar binnen slaat, is koud, maar niet ijzig. Fris. Met een…
Lees meer

Ciara

De wind trekt en duwt om het huis. Wolken pakken samen en slaan op drift, als wrakstukken op zee. Op tv melden mensen met microfoons welk vertier plaats moest ruimen voor een gevecht van lucht met lucht. Welke schade er geleden is. Berekenen mensen die daarvoor gestudeerd hebben hoeveel dat allemaal zal kosten. Intussen schudt…
Lees meer

eindelijk

Nog een geluk dat ik niet verliefd ben, denkt het prinsesje. Die gedachte wordt onmiddellijk van haar troon gestoten door de gedachte aan zijn handen. Breed en hoekig, met stevige, rechte vingers. Daar zullen die van mij perfect in passen, denkt ze. Als de voet van Assepoester in het glazen muiltje. Op een dag klopt…
Lees meer

adem

Haar handen landen in haar schoot, de vuurstokjes als mikado in haar vingers. Er is een vlam. Een hele kleine, maar ze is er. Eindelijk. Rond en witblauw gloeiend. Een speldenkop groot slechts, maar ze is er. Haar grote ogen staren ernaar. Zachtjes blazen moet ik doen nu, denkt ze. Een zuchtje zuurstof geven zodat…
Lees meer